Не для поднятия настроения

Последнему прохожему

А я сегодня нечаянно умер... Ты прости меня. Все вышло случайно и неожиданно. Просто не повезло.

Я не хотел тебя расстраивать, ведь я знаю: скоро новый год - время чудес и радости... Мне тоже хотелось немного радости и я долго лежал у огромного сверкающего огнями магазина. Все выходили оттуда с большими сумками и с улыбками на лицах, но увидев меня, почему-то отворачивались. Видимо, я был неприятным и совсем непраздничным. Мне очень хотелось есть, но, наверное, в том красивом магазине продавали не еду. Хотя из некоторых сумок вкусно пахло мясом, но несущие их поспешно уходили от меня. Просто не повезло...
Мела метель и было очень холодно и мне пришлось уйти в глубь двора высокого дома. Вечерело. А мне до ночи просто необходимо было попасть в подъезд. Чтобы пережить эту ночь. Но, как назло, именно в этот вечер в подъезд меня никто не пустил. Звучало много странных слов: укусит, нагадит, грязь, бешеный... Я не знал значения этих слов, но от них веяло холодом. Просто не повезло...
Мороз крепчал. Я свернулся плотным клубком у торца дома. В небо взлетели праздничные огни. Красивые. Я рад, что увидел их. Они - теплые. Ничего, подумал я, придет утро и мне тоже станет тепло и уютно.
Просто сейчас не повезло...
Было далеко за полночь, когда ты, последний прохожий, прошел мимо. Ты постоял у подъезда. Покурил. Я, отряхнувшись от снега, подошел к тебе и постоял рядом. От тебя пахло едой и теплом. А ведь ты бы мог! мог бы. Я зайду в подъезд? Нет. Снова не повезло...
Бывают такие дни, когда не везет... Завтра все изменится - подумал я, засыпая в снегу у твоего дома в последний раз...
...а утром я умер.

"Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу."

Ахматова А. А.

Нарушайте подлости закон...
Ирина Самарина-Лабиринт

Можно отыскать причин вагон…
Но помочь в беде – достойный шаг…
Нарушайте подлости закон –
Помогайте людям просто так…

Даже если вам забудут вдруг
После, слово доброе сказать…
Искренность – души надёжный друг.
А корысть из сердца надо гнать…

Не заменит карканье ворон
Преданность беззвучную собак…
Нарушайте подлости закон –
Помогайте людям просто так…

И всегда от света добрых глаз,
Рядом зажигаются сердца…
И главнее быть должна для нас
Красота души, а не лица…

Поводов для счастья миллион…
Мир всегда важнее войн и драк…
Нарушайте подлости закон –
Помогайте людям просто так…

Вот в детстве-то была не жизнь, а шоколад!
Пришла зима, достал из кладовки санки, с антресолей - коньки, с балкона - лыжи, штаны с начесом надел, свитерок боцманский напялил, курточку, в которой можно дрейфовать, валеночки, шарфик, рукавицы, словом, весь, как капуста, укутался, сопли вытер и вперед, на освоение бескрайних снежных просторов, вершин и выпуклостей!...
А сегодня тобой освоено лишь одно межкомнатное пространство - диван...

© Юлия Надеждинская. Сказки про принцессу

Марина Цветаева
«Мирок»

Дети — это взгляды глазок боязливых,
Ножек шаловливых по паркету стук,
Дети — это солнце в пасмурных мотивах,
Целый мир гипотез радостных наук.

Вечный беспорядок в золоте колечек,
Ласковых словечек шепот в полусне,
Мирные картинки птичек и овечек,
Что в уютной детской дремлют на стене.

Дети — это вечер, вечер на диване,
Сквозь окно, в тумане, блестки фонарей,
Мерный голос сказки о царе Салтане,
О русалках-сестрах сказочных морей.

Дети — это отдых, миг покоя краткий,
Богу у кроватки трепетный обет,
Дети — это мира нежные загадки,
И в самих загадках кроется ответ!

В тихий час, когда лучи неярки

И душа устала от людей,

В золотом и величавом парке

Я кормлю спокойных лебедей.


Догорел вечерний праздник неба.

(Ах, и небо устает пылать!)

Я стою, роняя крошки хлеба

В золотую, розовую гладь.


Уплывают беленькие крошки,

Покружась меж листьев золотых.

Тихий луч мои целует ножки

И дрожит на прядях завитых.


Затенен задумчивой колонной,

Я стою и наблюдаю я,

Как мой дар с печалью благосклонной

Принимают белые друзья.


В темный час, когда мы все лелеем,

И душа томится без людей,

Во дворец по меркнущим аллеям

Я иду от белых лебедей.

Марина Цветаева

Мне холодно - знаешь?
Мне холодно - слышишь?
...Дорога лесная
В стенах, да без крыши.
А небо дыряво,
А с небушка каплет...
У мутной канавы я бросила грабли.
Холодные капли
Текут под рубашку,
Озябшие пальцы терзают ромашку.
Ромашка сказала:
-Не любит... Я знаю!
Ни фей, ни русалок -
Дорога лесная!
Мне все по плечу,
Я не думаю плакать,
Но снова кричу
В эту зыбкую слякоть,
Чтоб крик поднимался
Все дальше, все выше.
-Люблю тебя! Знаешь?
Люблю тебя, слышишь?!

М.Цветаева

Месяц высокий над городом лег,
Грезили старые зданья…
Голос ваш был безучастно далек,
Хочется спать. До свиданья.
Были друзья мы иль были враги?
Рук было кратко пожатье,
Сухо звучали по камню шаги
В шорохе длинного платья.
Что-то мелькнуло, знакомая грусть,
Старой тоски переливы…
Хочется спать Вам? И спите, и пусть
Сны ваши будут красивы
Пусть не мешает анализ больной
Вашей уютной дремоте.
Может быть, в жизни Вы тоже покой
Муке пути предпочтете.
Может быть, Вас не захватит волна,
Сгубят земные соблазны,
В этом тумане так смутно видна
Цель, а дороги так разны!
Снами отрадно страдание гнать,
Спящим не ведать стремленья,
Только и светлых надежд им не знать,
Им не видать возрожденья,
Им не сложить за мечту головы,
Бури-герои достойны!
Буду бороться и плакать, а Вы
Спите спокойно!

М.Цветаева

Обнимайте детей сейчас
Без какой-то особой причины,
Просто, что они есть у вас.
Обнимайте и дочку, и сына.

И не важно, сколько им лет,
Кризис возраста - всё отговорки.
Если времени вечно нет,
Всё равно обнимайте ребенка.

Не откладывайте на потом,
Не берите на это отсрочку,
Перед тем, как сесть за столом,
Обнимайте и сына, и дочку.

Этой истине тысячи лет,
Но не можем никак научиться:
Дети - наш негасимый свет,
Смысл жизни, души частица.

И не ждите какой-то знак:
Ни пятерок, ни тестов, ни баллов.
Обнимайте детей просто так,
Ведь на это и жизни мало...

Сергей Ефимов

КАК ЛЮБИТ МАМИНА ДУША
У входа в храм пути-дорожки сходятся,
Мольбами матери ты до сих пор храним,
Ведь русских мам взрастила Богородица,
Село с церквушкою — почти Иерусалим.

Задёрнет окна грусть, как занавесками,
Не замечаешь, на вокзал спеша.
Лишь удивляются все силы поднебесные
Тому, как любит мамина душа.

И сколько нас, спасённых этой жертвою,
Живём, не ведая, ни боли, ни цены,
Зато любовью маминой согретые,
К её привыкнув цвету седины.

А мама ждёт с надеждой за околицей,
Потом идёт за нас молиться в храм.
Известно ангелам, Христу и Богородице,
Как много выпало на долю наших мам,

Как крест тяжёлый до изнеможения
Сверх сил выдерживают плечи матерей
В своём безропотном и преданном служении
У наших фото, как у алтарей.

© Сергей Ефимов

Одиночество
Кто-то водкою совесть глушит,
Сдав в ломбард обручальные кольца.
Одиночество плачет в душе,
Притворяясь, что просто моется.
Одиночество-спать в его майке,
Им забытый не выбросить свитер,
Накопить 2 тысячи лайков
И репостов в фэйсбуке и твиттере.
Одиночество-мёрзнуть в постели
И не ждать ничего, но надеяться.
Дни, накопленные в недели,
Перечёркивать в длинные месяцы.
Счастье тоже имеет цену,
Только ночью все кошки серы,
Одиночество-выдох измены,
Маскируемой адюльтером.
И, на первый взгляд, очевиден
Выбор: гордость, любовь или между…
Одиночество-ненавидеть Выживающую надежду.
Одиночество-спать с подушкой
И себе обещать: всё устроится.
Одиночество плачет в душе,
Притворяясь, что просто моется…

© Сергей Ефимов

Не тревожьте мужчин на войне,
Придержите претензий порывы:
Мы посмотрим, как падает снег,
Улыбаясь, что все ещё живы.

И за чёрствость клеймите не нас:
Это просто скопилась усталость —
Изнутри она точит сейчас,
Когда мало до дома осталось,

Когда взгляды замылены в ноль
И бессонных ночей без счета,
По суставам змеится боль,
Но пора выполнять работу,

Когда в адрес заходит друг,
А кому-то остаться в резерве,
И сердечный сбивается стук,
Заелозив наждачкой по нервам…

Когда мирных мы ждём новостей,
Но за сутки — горячие сводки.
А хотелось сейчас бы в постель
После ста грамм наркомовской водки.

Мы справляемся молча со всем,
Кроме сухости, липнущей к мыслям,
Когда просто неясно, зачем
Мы выходим опять на зачистки,

И свинцовые точки в огне,
Да торжественность слов фальшива…
Не тревожьте мужчин на войне,
Улыбайтесь тому, что мы живы.

© Сергей Ефимов

Позвони ему тихим вечером,
Где октябрь мерзнет простуженный,
Позвони, ведь стесняться нечего
Признаваться, что самыми нужными

Стали вы друг для друга осенью,
И сейчас тебе это понятно,
Почему в твое сердце просится
Так настойчиво он обратно.

Холод, дождь по-октябрьски нудный,
У подъезда огромная лужа.
А тебе бы вымыть посуду
После вашего позднего ужина,

А потом обнимать не подушку…
Позвони из притихшего дома
И не думай, что скажут подружки,
И толпа бесполезных знакомых.

В дребезжащем он едет трамвае
В пустоту равнодушного города.
Позвони ему, пусть узнает,
Что не очень-то ты и гордая,

Что любовь для тебя важнее,
Порознь жизнь — всё равно, что в пустыне.
Ты ведь женщина, будь умнее,
Позвони своему мужчине.

© Сергей Ефимов

Капризам гордыни и плоти
Противиться могут немногие,
Но в падающем самолете
Мы все вспоминаем о Боге.

В заботах пустых, суетливых
Внимание будничной драмы,
Но если от боли чуть живы —
Всегда призываем маму.

Наверное, дети честнее,
А позже, срастаясь с ложью,
Мы учим их врать не краснея,
Иначе уже не можем.

И дальше вспотевшего носа
Наш взор не взметнется стрелою.
Мы думаем: все вопросы
Решатся само собою.

Живем, будто бы на охоте,
Вцепившись, как в мясо бульдоги.
Но в падающем самолете
Мы вспоминаем о Боге.

© Сергей Ефимов

Евгений Евтушенко

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.