Не для поднятия настроения

стихи «Благодарность» русского поэта Евгения Евтушенко, написанные в 1968 году.

Она сказала: «Он уже уснул!»,—
задернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р», как виноградину, катая
за белою оградою зубов.

«А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою... И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг — я снова женщина... Смешно?»

Быть благодарным — это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.

Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,
коварно подготовленный веками:
мужчины стали чем-то вроде баб,
а женщины — почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча
мне вмялся в пальцы голодно и голо
и как глаза неведомого пола
преображались в женские, крича!

Потом их сумрак полузаволок.
Они мерцали тихими свечами...
Как мало надо женщине — мой Бог!—
чтобы ее за женщину считали.

Ты море

Если он в месяц кричит и краснеет, как рак,
Если она в год и месяц все еще на руках,
Если он в полтора еще требует молока,

Если ей скоро два, а она все не хочет играть одна,
Если ему уже два, а без слез не собраться гулять,
Если она в почти три все никак не научится ждать,

Если ему три года, а сам не желает спать,
Если она в три с копейками только чуть что - кричать,
Если четыре ему, а он все не может никак понять,

Помни о том, что ты море, а не скала!

Ты не скала, об которую будет обтесан младенческий нрав.
Ты не скала, чтобы жесткость включить и "пусть орет до утра!"
Ты не скала, об которую бьются и треплют, и разрушают ветра.

Ты не скала, чтоб потребовать - и ни шагу назад,
Ты не скала, чтоб "хоть тресни, но сделай, как я сказал",
Ты не скала, чтобы эхом глушить его, "будет знать!"

Помни, ты море, и как ни бушуют ветра,
Волны качают, питают, ласкают - даже тогда,
Когда "сколько можно" и "сил моих нет не спать".

Помни, ты море, для бурь твоих есть берега -
Люди, кому без вреда можно выплеснуть, высказать, выбросить
Все, что внутри накопилось, вспенилось, вздыбилось.

Помни, ты море, где каждый камень обласкан сполна,
Даже когда ты чернее тучи и закипает волна,
Даже когда поднялись на поверхность и тина, и сор со дна.

Помни, ты море, и сила твоя велика,
Даже когда ты им с т о л ь к о !!! а им еще подавай.
Даже когда не один, а много, а ты одна.

Помни, ты море, а значит, сезон дождей
Сменится штилем и чередою солнечных дней,
Когда можно с ними душой отдыхать, а не без детей.

Помни, ты море, а это огромная глубина,
В которой ну все, что хочешь! До дна не достать,
И, не став мамой, об этих глубинах никак не узнать.

Помни, ты море, а значит - разная, значит - жива,
Но какого бы цвета сегодня ни шла волна,
Помни, ты море, огромное море, а не скала.

Татьяна Морина

Она не была в Эмиратах...
Вера Сергеевна Бутко


Она не была в Эмиратах,
Не видела Рим никогда
И вряд ли увидит когда-то:
Ей не с кем оставить кота.

Ей снится порой на рассвете
Родной её город - Чита.
Она и туда не поедет:
Ей не с кем оставить кота.

А боль, словно острая спица,
Засела в районе хребта...
Но как она ляжет в больницу?
Ей не с кем оставить кота.

Ей скоро уже девяносто -
Она доживет и до ста.
Секрет долголетья? Всё просто:
Ей не с кем оставить кота.

История про нелюбимого мальчика и его отца

Это история из жизни, ее написали в сети. Я ее просто перескажу, как умею.

У одного молодого отца родился сын. И не все хорошо получилось с младенцем; травма произошла или ещё в животе проблемы случились, - непонятно. Но не получилось так, как этот молодой отец хотел.

Он хотел такого энергичного спортивного бутуза, чтобы с ним играть, ну, например, в хоккей или ещё в какие-нибудь подвижные игры. Чтобы учить его боксировать. Водить за руку на соревнования... Ну как-то так ему смутно мечталось. Он не больно-то вообще хотел детей.

А родился мальчик с сильным косоглазием. Потом оказалось, что ещё и ножка хромая. Толстоватый хроменький мальчик с косыми глазками. Но тихий и послушный.

В семье начались скандалы; этот отец стал выпивать, пропадать где-то с друзьями. Ему не хотелось домой, где жена постоянно ныла, - это он так говорил. Ругань, крики, до развода доходило.

Но жена боялась развода. Дело было в стране, где женщине трудно жить одной с ребёнком. И родня будет сердиться, и все будут пальцем показывать... Некуда идти ей с Джемалем. С этим хромым толстеньким тихим мальчиком.

Мальчик был ласковым и добрым. Он льнул к матери, но та по хозяйству целый день хлопотала, боясь гнева мужа. И Джемаль сидел тихонько в уголке и играл игрушками, стараясь на шуметь.

Отец был сильно разочарован сыном. И ему не уделял внимания; разве о таком он мечтал? Отец приходил, требовал поесть, потом храпел на диване или смотрел спортивные матчи, если был дома. Но дома он бывал все реже и реже...

И вот однажды наступил праздник. Все радовались и поздравляли друг друга. И даже этот человек решил сына сводить на праздник и в мечеть. Так положено все-таки. Чтобы не заметили хромоту, можно на руки взять. Или в коляску усадить. И дать свои тёмные очки, чтобы скрыть косоглазие. Все же праздник!

Молодой отец пошёл в комнату, где играл Джемаль. И вдруг услышал топот хромой ножки; это мальчик вскочил и встал в уголок смирно, чтобы не раздражить отца. Тихо стоит и смотрит в пол. Длинные ресницы дрожат; ручки он прижал к груди и сам весь сжался, чтобы стать поменьше. А ведь отец зашёл, чтобы взять его с собой на праздник!

Мальчик знал, что его не любит отец. И знал, что нельзя мешать. Нельзя сердить отца. Надо вести себя тихо и не мешать! А ведь он ещё говорить почти не умел.

И этот отец расплакался в голос. И схватил малыша в объятия. Слёзы текли по усам и по бороде, которые скрывали совсем ещё юное лицо глупого отца... Он обнимал своего мальчика и сам плакал, как маленький мальчик. И просил прощения изо всех сил. Джемаль робко гладил отца по голове; не плачь!

И они пошли на праздник; отец нёс сынишку на руках. Слушали музыку, смотрели на флажки и ленты, на веселых людей, пробовали сласти...

И в мечети тоже были вместе; там они молились Тому, кто любит всех своих созданий. Совершенно неважно, хромают они или нет, толстые они или худые, хорошо ли видят их глаза...

Главное, чтобы глаза души не закрывались.

Вот такая история случилась в другой стране. Или в нашей, - какая разница? Просто все изменилось. И отец узнал своего малыша сердцем не сразу; так тоже бывает. Но теперь их просто не разлучить, маленького Джемаля и отца, который гордится своим сыном и любит его...

Анна Кирьянова

За что я люблю тебя, осень?
За музыку капель дождя,
За неба лазурную просинь
И блеск золотого огня.
За серое утро с туманом,
За мед и за чай с имбирем,
За то, что шуршишь листопадом,
За вечер с любимым вдвоем.
За то, что становятся души
Друг с другом намного родней,
За сочные яблоки, груши,
Шарлотку, горячий глинтвейн.
За нежность объятий и ужин,
За то, что ночами не сплю,
За зонт, сапоги, плащ и лужи
Тебя я, конечно, люблю.
За фото красивых пейзажей,
Прохладу осенней зари,
Носки из мохеровой пряжи,
За каждый стук сердца в груди.
За яркость природных полотен
Оттенков от «А» и до «Я».
За что я люблю тебя, осень?
За то, что ты есть у меня!

Светлана_Чеколаева
2018

День не обещает от хандры спасения,
Снег уже летает в воздухе осеннем.
Он ещё растает, в лужах растворится.
Осень вновь мечтает в город возвратится.

Зонт куплю красивый, буду улыбаться.
Быть хочу счастливой, надо постараться!
Новые сапожки, броская помада.
Счастье пить по ложке, как лекарство, надо!

Буду избавляться от хандры осенней.
Нужно прогуляться в парке в воскресение.
Позвонить подругам, вдоволь насмеяться!
Жизнь идёт по кругу, буду наслаждаться!

Ирина Тюшина

Да, ты справишься, ты же сильная!
Испытания- бонус к зарплате.
Макияж и причёска стильная,
Деловое, без рюшей платье.
Счётчик времени будет бесстрастно
Подгонять, корректировать график.
Слабой быть,это так опасно.
Всё решает безжалостный трафик.
Ни к месту сейчас сантименты.
Позабыв о себе настоящей,
Решать рабочие моменты
Ты спешишь походкой летящей.
А хочется к морю уехать.
Взять билет на экспресс проходящий,
Скинуть ловко свои «доспехи»
И побыть хоть час настоящей!

Ирина Тюшина

Утром почти осенним бутылку с игристым достала.
Ищу от себя спасения,где-то на дне бокала.
Кофе уже не спасает знаю, с утра пить скверно.
Кажется, боль утихает и решение было верным.
А ты не дождался рассвета нового, лучшего дня
Искать уходящее лето ты будешь уже без меня.
Сегодня моё новоселье, я в новой себе обживаюсь.
А завтра наступит похмелье, но я не жалеть постараюсь.
Ремонт проведу я умело всех чувств моих и убеждений.
Излечит новое дело от навязчивых наваждений.
Может быть будет сложно, я в ремонте совсем не профи.
Но если хочешь, то всё возможно, заварю себе лучше кофе!

Ирина Тюшина

Измена
Нет теперь тепла у моих ночей.
Ведь она вошла, не спросив ключей.
Окна распахнув, утром сентября.
Мир перевернув, шанса не даря.
Надо ли хранить то, что бережём?
Обрезаем нить в прошлое ножом.
Есть в глазах вопрос, след от долгих встреч:
То, что не всерьёз, надо ли беречь?
Нет теперь тепла у моих ночей.
Но я печаль сожгла, прямо у дверей!

Ирина Тюшина

Я пишу тебе, долго слава подбирая.
Каждое слово- крик.
Обиды, как листья в букет собирая
И к этому ты привык.
Порой я не в силах сказать всё в глаза,
Опять накрывает обиды смог.
И ты говоришь, что конечно ты «за»
За наш не простой, затяжной диалог.
И я напишу о глобальном и важном,
Ведь в горле порою ком.
А ты истерику терпишь отважно,
Со мной ты давно знаком.
Пишу тебе долго слова подбирая.
А ты спокоен, суров.
Ведь ты удаляешь порой не читая
«Букеты» мои из слов!

Ирина Тюшина

Ты психологии знаток большой.
Твой мир заблуждений, прочен.
Пойми, что тебе - хорошо.
Для женской души- не очень.
Ты думаешь, что уникален,
Красив и почти успешен.
Но мир, он порою печален,
Сложен, жесток и грешен.
Ты на счастье имеешь право.
Как на тепло, зажигая свечу.
Но жизнь не глава устава.
Не список «давай» и « хочу».
Магазин где торгуют теплом,
Не открыли и в дверь не стучись.
Чтобы было, что помнить потом,
Ты сегодня любить научись.

Ирина Тюшина

Котенок был некрасив и худ,
сумбурной пестрой раскраски.
Но в нашем семействе обрел уют,
избыток еды и ласки.
И хотя у котенка вместо хвоста
нечто вроде обрубка было,
котенок был —
сама доброта,
простодушный, веселый, милый...
Увы! Он казался мне так нелеп,
по — кроличьи куцый, прыткий...
Мне только что минуло восемь лет,
и я обожала открытки.
Я решила: кто — нибудь подберет,
другой хозяин найдется,
я в траву посадила
у чьих — то ворот
маленького уродца.
Он воспринял предательство как игру:
проводил доверчивым взглядом
и помчался восторженно по двору,
забавно брыкая задом.
Повторяю — он был некрасив и тощ,
его я жалела мало.
Но к ночи начал накрапывать дождь,
в небе загромыхало...
Я не хотела ни спать, ни есть —
мерещился мне котенок,
голодный, продрогший, промокший весь
среди дождливых потемок.
Никто из домашних не мог понять
причины горя такого...
Меня утешали отец и мать:
- Отыщем... возьмем другого...-
Другой был с большим пушистым хвостом,
образец красоты и силы.
Он был хорошим, добрым котом,
но я его не любила...
Вероника Тушнова

Надо верными оставаться,
до могилы любовь неся,
надо вовремя расставаться,
если верными быть нельзя.

Пусть вовек такого не будет,
но кто знает, что суждено?
Так не будет, но все мы люди...
Все равно — запомни одно:

я не буду тобою брошена,
лгать не станешь мне, как врагу
мы расстанемся как положено, —
я сама тебе помогу.

Вероника Тушнова

Мне говорят:
нет такой любви.
Мне говорят:
как все,
так и ты живи!
Больно многого хочешь,
нет людей таких.
Зря ты только морочишь
и себя и других!
Говорят: зря грустишь,
зря не ешь и не спишь,
не глупи!
Всё равно ведь уступишь,
так уж лучше сейчас
уступи!
...А она есть.
Есть.
Есть.
А она — здесь,
здесь,
здесь,
в сердце моём
тёплым живёт птенцом,
в жилах моих
жгучим течёт свинцом.
Это она — светом в моих глазах,
это она — солью в моих слезах,
зренье, слух мой,
грозная сила моя,
солнце моё,
горы мои, моря!
От забвенья — защита,
от лжи и неверья — броня...
Если её не будет,
не будет меня!
...А мне говорят:
нет такой любви.
Мне говорят:
как все,
так и ты живи!
А я никому души
не дам потушить.
А я и живу, как все
когда-нибудь
будут жить!

Вероника Тушнова

Молодость... Старость...Привычно, знакомо.
А я бы делила жизнь по другому:
Я на две бы части ее делила,
На то, что будет, и то, что было.
Ведь жизнь измеряют-знаете сами-
Когда годами, когда часами.
Знаете сами-лет пять или десять
Минуте случается перевесить.
Я не вздыхаю: О, где ты, юность!
Не восклицаю: Ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
Что у тебя для меня осталось?
Припоминаю я все, что было,
Жизнь пересматриваю сначала,
Как беспощадно меня учила,
Какие подарки порой вручала.
Знала я счастье, не знала покоя,
Знала страданья, не знала скуки.
С детства открылось мне, что такое
Непоправимость вечной разлуки.
Руки мои красивыми были,
Нежными были, сильными стали.
Настежь я сердце свое раскрыла
Людскому счастью, людской печали.
Я улыбалась и плакала с ними,
Стала мудрее и непримеримей,
Мягче я стала, тверже я стала,
Лгать и завидовать перестала.
Молодость-сила.Старость-усталость.
Думаю-сила в запасе осталась!

© Вероника Тушнова