История ненастоящей любви

День сегодня удался. Несмотря на холодный ноябрьский ветер, пробирающий до костей; на то, что люди сегодня не очень-то щедры, как обычно. Несмотря на то, что уже вечер, а он еще не знает, где ему придется ночевать, ведь та противная тетка все-таки добилась своего, и пришлось покинуть подъезд, ставший для него домом на два месяца. Несмотря на все это день все же удался. Она пришла. Он играл только для нее. И пел только ее любимые песни. Откуда он мог знать, какие песни она любила? Он понимал это по ее глазам. Ее прекрасные глаза цвета утреннего дня всегда отражали то, что она чувствовала, то, что было ей небезразлично. Ее пушистые ресницы вздрагивали каждый раз, когда звучали особенно печальные ноты, как будто бы этим он трогал тончайшие струны ее души. Казалось, так и было, иначе, зачем приходила она сюда каждый раз перед закатом солнца? Он верил, что ради него, и надеялся, что так будет продолжаться еще долго. Ведь то, что она приходила, подпитывало его, придавало его жизни хоть какой-то смысл, не позволяло плюнуть на все и покончить с этим существованием. Именно она спасла его, придя как раз в тот момент, когда он был готов сделать последний шаг в своей жизни.
Подобно жалкому трусу, сидел он в тот вечер, последний раз играя для прохожих, ненавидя тех, кто подавал ему на еду. Он имел полное право на ненависть и презрение. Они отняли у него жизнь и вселили в его душу нескончаемую злобу. А теперь, проходя мимо, останавливались на некоторое время послушать его песни, и затем, теша собственное самолюбие и уважая себя за щедрость, бросали несколько монет и уходили, безмерно довольные собой, в надежде на то, что оказанное ими «добро» обязательно вернется в большем размере. Они, наверное, и не виноваты в своих заблуждениях, в этом виновато общество, воспитавшее их, церковь, обещающая все блага в загробном мире в обмен на издевательства, учиненные ими в мире земном. Он, конечно, отдавал себе отчет в этом, он все понимал. Но все равно ненавидел. И имел на это полное право.
Именно таким был он в тот вечер их первого знакомства. Точнее даже не знакомства, а встречи. Ведь даже теперь, когда они «знакомы» уже месяц, он не знал ее имени. Она была не такой как все. В тот их первый вечер она проходила мимо и вдруг остановилась. Остановилась послушать, как и все остальные, но стояла еще долго, с интересом и беззастенчиво разглядывая его. Он сразу понял, что она не такая как все. Она понимала его музыку и его песни. Ей нравилась не мелодия, даже не тексты песен, но то, как он исполнял их. Она чувствовала эти песни, эту мелодию…. Она чувствовала его. А он ощущал то, что испытывала она, и был благодарен ей за это.
Она сидела на лавочке, и он молил Бога, в которого почти перестал верить, чтобы тот не позволил ей сделать того, что делали все остальные. И она не осмелилась. Она не смогла унизить его, бросив жалкие монеты в шапку для подаяний. Она просто встала и ушла, оставив его в надежде на скорое свое возвращение. А он, доиграв, отправился в тот подъезд, и голову его не покидали мысли о девушке, которую ему удалось почувствовать, следы которой не могли исчезнуть из его памяти. На следующий день он играл до ночи, ждал ее, но она так и не появилась. Он проклинал все на свете, проклинал себя за то, что позволил ей уйти вчера. Он никак не мог простить себя за то, что поверил красивой, нежной девушке… А она была просто случайной прохожей, которую, вероятно, настигла его музыка в какой-то трагичный момент жизни, просто затронула струнку ее души, просто напомнила о чем-то или наоборот, помогла забыть… Ну что ж, думал он, спасибо хотя бы за это. Хотя бы за то, что девушка заставила его на какой-то момент поверить в жизнь, в людей, в то, что его музыка и его песни кому-то небезразличны. Конечно, сейчас она уже забыла вчерашний вечер, согретая теплом собственного дома, сидит, наверное, за чаем и беседует с родными о прошедшем дне, о мелких событиях, не играющих в ее жизни никакой роли. Быть может, вчера она также мимолетом рассказала о симпатичном пареньке, играющем на улице красивые песенки, просящем милостыню. Наверное, девушка пожалела его, говоря о том, как красиво играл он, но как жалко смотрелся его сгорбленный силуэт среди величавых фигур, одетых в дорогие шубы, не знающих ледяного ветра и мокрого снега, голода и стыда. А может быть, она даже осудила его за то, что он не идет работать, пытается добыть деньги более легким способом… Откуда ей было знать, что работать он не мог, не имел права? Такой приговор вынесло ему общество, когда он, вернувшись из Чечни, нашел лишь могилу своей матери и пустую комнату в коммуналке, из которой, впрочем, ему пришлось съехать. Он никогда не вспоминал об этом этапе своей жизни, о том страшном годе, за который он, казалось, постарел сразу на десять лет. Тот год, когда он перепробовал и испытал все, должен был, во что бы то ни стало, исчезнуть из его памяти. Во что бы то ни стало!


(ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ)

Ее прекрасные глаза цвета утреннего дня всегда отражали то, что она чувствовала, то, что было ей небезразлично. Ее пушистые ресницы вздрагивали каждый раз, когда звучали особенно печальные ноты,
Нет слов...ГДЕ СМАЙЛЫ??